Pasillos,
puertas cerradas,
palabras que se agarran a las paredes,
como pinturas antiguas.
La última vez que llovió
recuerdo ver el cirro de tus labios
intentando decir que me querías.
Jugaban las nubes
en la bóveda de tu paladar,
y se adivinaba el sol
bajo el arco iris de tus cejas.
Cuando el vacío lo envuelve todo,
cuando los días se hacen de zumo de reloj
y uno es capaz de ser adivino
de los propios pensamientos,
busca caminos en sus manos.
Pasillos,
puertas cerradas,
palabras que se agarran a las paredes,
como pinturas antiguas.
La última vez que sonreí
recuerdo ver la arena de tu piel
intentando surcarse por mi nombre
Llegaban las olas de ayer
en aquellas orillas plateadas
y se borraban los nombres
bajo la espuma de lo eterno.
Tengo la certeza
de que tras el horizonte amarillento
que engulle el sol cada día
envolviendo al mar,
envolviendo a la nubes,
envolviendo la miseria
aburrida de los hombres
permanecerá,
como siempre ha permanecido,
el chasquido dulce de tu nombre.
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