Como aquellas sufragistas
de sonrisas determinadas,
como aquellas milicianas
de cabezas encarnadas;
como lirio enhiesto en la roca dura,
como amapola dúctil en la seca tierra,
pasea taciturna,
con las alas de Hermes en las sienes,
la heroína del tiempo,
evitando ser aplastada
por un alud de ignorancia y deshumanización,
y, con una revolución en su pecho,
balbucea para sí versos de nata:
“Vive quien quiere,
muere quien se deja.”
Mientras el hombre
sueña fagocitado
por bytes de ego y plástico,
ella palpitará por ti
en los ecos calcáreos
de tu reseco cráneo,
como canción infantil,
como pulsión juvenil,
como recuerdo senil.
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