218. Carbón negro oscuro mate

Una patada a un bote,
una mano en el bolsillo,
una mordida de labio,
atrás un camino 

de polvo y brillo.
Un vaquero descolorido,
una sombra de pino,
un chasquido,
un silbido... que olvido,

un lunar azul, un latido.

y la luz.

(¡mierda!)

..............
Eso imagino mirando 
sentado en mi pozo:
encarbonado en la noche
azabachado en tiznajos
encienado en el cieno,

empijamado en sombra,

amortajado en negrura

con pajarita de amargura.

Y es que claro, 

resulta que no miro al brocal

y la luna..

¡estoy mirando al fondo!

...y no a la luz

(¿mierda?)

217. La noche

Explotan en frío
burbujas de rocío
cuando a esperarla llego.
Se derrama el sol
como una sopa caliente;
se despereza el segundo
y se estiran las nubes

como piel de naranja.
Sentado 

en la caldera del tiempo
espero
con los párpados
como ataúdes abiertos.
Pero no viene.
Solo el mirlo,
sola la mariposa,
el triste ladrido.
y la negra rosa.

Espero

con los tobillos anclados

y con mi manos dormidas.

Pero no viene.

..................

Dicen que la vieron pasar

con  el céfiro...

(hace frío)

entre granos de uva;

que marchó en los caminos,

que subio las colinas,

que bajó a las aldeas

que huyó por los bosques.

Se escapó con la tarde

entre mis dedos muertos.

y subió hacia los cielos

Y se convierte en estrella

y se convierte en memoria.

y los ataúdes se cierran...

Mañana volveré

a esperarla otra vez.

216. ¿Dónde estás?

Me perdiste,
como a un niño en un mercado,
como a unas llaves
solitarias e impares.
Me perdiste
como a un ticket
del paraíso,
como a un billete
dobladito
y bien guardado.
Me perdiste
como a un beso arrugado
en el fondo de un cajón.
Como a un preservativo caducado
en un cartera olvidada.
Me perdiste como a un mechero,
un paraguas,
un taxi,
un sombrero.
Me perdiste, y lo peor...
porque quisiste.

215. A Phocás, el influencer

Arrancar tu alma del viscoso plasma,

a besos, a versos, a ciertos.

Sacudirte de la pechera

cogido de las solapas de tu ignorancia,

llamar a Heimlich para que te haga

expulsar el tramujo algorítmico.

Despegar tus ojos del placebo virtual,

a tierra, a agua, a aire y a fuego.

Regresarte, desamordazarte, liberarte...

Bajarte a tu mediocre paraíso, pero tuyo. 

A ti, sapiens creador dormido en cera. 

¿A qué mundo te he traído?

¿No te das cuenta? ¿No oyes? ?No ves?

Vuelve tu cabeza...

El pasado existe como verdad,

el futuro amenaza como eutanasia.

No hay más mañana que el suicido asistido. 

Te he traído a una gran estafa...

Este siglo es un enorme congelador. 

El esperma es incapaz de fecundar los bytes,

los óvulos flotan en salmuera 

de fake hipnótico y en baba de fentanilo.

El metaverso solo llueve cuchillas

de Alzheimer y carbohidrato. 

Rosa azul pisoteada y orinada

por metadatos como tumor

dañino, asesino, cuatrimesino...

Te he traído a una gran estafa,

insigne y glorioso tataranieto:

¡oh, Phocás, el campesino! 

214. Punto

En el guiño a su ocaso,

en la soberbia al sentirse todo,

olvida la criatura 

que no pasa de seguido y punto

en su triste escritura.

Vacunado de sí mismo,

camina inexorable al trampolín del minutero,

a zambullirse en sí mismo

y, siendo nada en sí mismo,

a la nada nada y navega...

Ahogado en hueco,

asfixiado de vacío,

aislado de pasado,

todavía tiene el valor

de mirar al sol

y apostar su alma.

Prepotente trilero de cartas marcadas...

ya no hay trile que te espabile.

¡Qué poquica cosa es el ser humano!

Mirado el poema desde arriba,

déjame descubrirte bajo un punto,

un triste y enano punto y seguido

al que se le está poniendo carita

de punto y final,

de final y punto.