Francis Nicolás

Espacio donde se depura el proceso de encarnación del pensamiento.

sábado, 2 de mayo de 2026

217. La noche

Explotan en frío
burbujas de rocío
cuando a esperarla llego.
Se derrama el sol
como una sopa caliente;
se despereza el segundo
y se estiran las nubes
como piel de naranja.
Sentado 
en la caldera del tiempo
espero
con los párpados
como ataúdes abiertos.
Pero no viene.
Solo el mirlo,
sola la mariposa,
el triste ladrido.
y la negra rosa.
Espero
con los tobillos anclados
y con mi manos dormidas.
Pero no viene.
..................
Dicen que la vieron pasar
con  el céfiro...
(hace frío)
entre granos de uva;
que marchó en los caminos,
que subio las colinas,
que bajó a las aldeas
que huyó por los bosques.
Se escapó con la tarde
entre mis dedos muertos.
y subió hacia los cielos
Y se convierte en estrella
y se convierte en memoria.
y los ataúdes se cierran...

Mañana volveré
a esperarla otra vez.

martes, 28 de abril de 2026

216. ¿Dónde estás?

Me perdiste,
como a un niño en un mercado,
como a unas llaves
solitarias e impares.
Me perdiste
como a un ticket
del paraíso,
como a un billete
dobladito
y bien guardado.
Me perdiste
como a un beso arrugado
en el fondo de un cajón.
Como a un preservativo caducado
en un cartera olvidada.
Me perdiste como a un mechero,
un paraguas,
un taxi,
un sombrero.
Me perdiste, y lo peor...
porque quisiste.

sábado, 11 de abril de 2026

215. A Phocás, el influencer

Arrancar tu alma del viscoso plasma,
a besos, a versos, a ciertos.
Sacudirte de la pechera
cogido de las solapas de tu ignorancia,
llamar a Heimlich para que te haga
expulsar el tramujo algorítmico.
Despegar tus ojos del placebo virtual,
a tierra, a agua, a aire y a fuego.
Regresarte, desamordazarte, liberarte...
Bajarte a tu mediocre paraíso, pero tuyo. 
A ti, sapiens creador dormido en cera. 
¿A qué mundo te he traído?
¿No te das cuenta? ¿No oyes? ?No ves?
Vuelve tu cabeza...
El pasado existe como verdad,
el futuro amenaza como eutanasia.
No hay más mañana que el suicido asistido. 
Te he traído a una gran estafa...
Este siglo es un enorme congelador. 
El esperma es incapaz de fecundar los bytes,
los óvulos flotan en salmuera 
de fake hipnótico y en baba de fentanilo.
El metaverso solo llueve cuchillas
de Alzheimer y carbohidrato. 
Rosa azul pisoteada y orinada
por metadatos como tumor
dañino, asesino, cuatrimesino...
Te he traído a una gran estafa,
insigne y glorioso tataranieto:
¡oh, Phocás, el campesino! 

viernes, 10 de abril de 2026

214. Punto

En el guiño a su ocaso,
en la soberbia al sentirse todo,
olvida la criatura 
que no pasa de seguido y punto
en su triste escritura.
Vacunado de sí mismo,
camina inexorable al trampolín del minutero,
a zambullirse en sí mismo
y, siendo nada en sí mismo,
a la nada nada y navega...
Ahogado en hueco,
asfixiado de vacío,
aislado de pasado,
todavía tiene el valor
de mirar al sol
y apostar su alma.
Prepotente trilero de cartas marcadas...
ya no hay trile que te espabile.
¡Qué poquica cosa es el ser humano!
Mirado el poema desde arriba,
déjame descubrirte bajo un punto,
un triste y enano punto y seguido
al que se le está poniendo carita
de punto y final,
de final y punto. 

sábado, 28 de marzo de 2026

213. Para rato

 Una coma.
Al final del sendero, una coma. 
Se corta la respiración,
se abre el abismo. 
Hay matojos esdrújulos,
no hay piedras llanas,
hay aristas agudas.
Sin más...
Una coma
Al final del sendero una coma.
Mi cerebro estira sus manos;
intenta coger mis ojos
que bizcos y bailarines
por puro curiosos
quieren los confines
del abismo.
Es lo mismo:
No hay matojos llanos,
hay piedras agudas,
hay aristas esdrújulas.
Nadie dijo que la vida
sería fácil... 
al contrario....
y mientras la vida no sea fácil
¡habrá poesía!