222. Reflanes (vainilla o huevo)

Cuando una puerta se cierra,
otra se abre.
Da igual si a un nuevo abismo,
a un prado,
a un jardín,
o a la imagen de uno mismo.

Cuando un corazón se cierra,
otro se abre.
Da igual si con desigual latido,
más generoso,
más ruín,
con un palpitar más comprometido.

Cuando una boca se cierra,
otra se abre.
Da igual si respirando prisa,
besando futuro,
diciendo sí,
o desarmándote con su sonrisa.

Y mira...
Cuando unos ojos se cierran
otros se abren.
Da igual si siempre estaban allí,
mirando siempre,
mirando así,
o si también han llorado por mí.

Por cierto...
El amor aprieta, pero no ahoga.

221. Aromas

No huele ya 
el árbol del paraíso.
Sus lágrimas de aroma,
volátiles y dulzonas,
semejan a la mariposa...
Atrayente, intenso, hipnótico...
pero breve...
Efervescente... fugaz...
Pero anida en tu memoria,
duerme en tus recuerdos,

(flota en mi mar)
se graba en tus neuronas,
listo a evocar,
listo a revivir....
Como un primer beso.
Como una primera vez.
Como un adiós
lento y sumiso,
así flotaba
el árbol del paraíso.

Quisiste ser olivo,

pero este solo huele

a rancio aceite 

pisoteado en el camino.

¡No seas olivo

por Dios te lo pido!

220. Y si no, paz.

 "Si me quieres, me tienes
y si no, paz."
Le dije al alar de mi cornisa
desde el repiqueteo
de sacrílego plástico.
Me arropé entre dos páginas
en estampado de ayer.
y le repetí:
"Si me quieres, me tienes
y si no, paz."
De verdad.

No hay mayor distancia

que la del amor roto.

219. ¿Sabes?

¿Sabes?
No se está tan mal
masticando recuerdos.
Como un chicle de menta...
desbordante al principio
rutinario insípido al final.
Uno mueve la boca y eso...
y añora el sabor
como se añora un beso.

¿Sabes?
No, no se está tan mal
masticando recuerdos
y haciendo pompas

soplando sueños

con la esperanza
de mantenerse cuerdo.

218. Carbón negro oscuro mate

Una patada a un bote,
una mano en el bolsillo,
una mordida de labio,
atrás un camino 

de polvo y brillo.
Un vaquero descolorido,
una sombra de pino,
un chasquido,
un silbido... que olvido,

un lunar azul, un latido.

y la luz.

(¡mierda!)

..............
Eso imagino mirando 
sentado en mi pozo:
encarbonado en la noche
azabachado en tiznajos
encienado en el cieno,

empijamado en sombra,

amortajado en negrura

con pajarita de amargura.

Y es que claro, 

resulta que no miro al brocal

y la luna..

¡estoy mirando al fondo!

...y no a la luz

(¿mierda?)

217. La noche

Explotan en frío
burbujas de rocío
cuando a esperarla llego.
Se derrama el sol
como una sopa caliente;
se despereza el segundo
y se estiran las nubes

como piel de naranja.
Sentado 

en la caldera del tiempo
espero
con los párpados
como ataúdes abiertos.
Pero no viene.
Solo el mirlo,
sola la mariposa,
el triste ladrido.
y la negra rosa.

Espero

con los tobillos anclados

y con mi manos dormidas.

Pero no viene.

..................

Dicen que la vieron pasar

con  el céfiro...

(hace frío)

entre granos de uva;

que marchó en los caminos,

que subio las colinas,

que bajó a las aldeas

que huyó por los bosques.

Se escapó con la tarde

entre mis dedos muertos.

y subió hacia los cielos

Y se convierte en estrella

y se convierte en memoria.

y los ataúdes se cierran...

Mañana volveré

a esperarla otra vez.