231. Es triste

Es triste pensar que duermo
con la cabeza apoyada en la almohada de tu odio;
que mis palabras caen como témpanos
en tus párpados cerrados,
que mis dedos se han convertido en clavos
que horadan los surcos dejados por caricias de ayer.

Es triste pensar que mi recuerdo es tu pena
que mis hombros tu condena
que mi nombre un santiamén;
que mis lágrimas son aguanieve
en el parabrisas de tus mejillas;
que mis besos licor de acíbar,

pompas de jabón;
mis te quieros, relámpagos de neurona gris. 
Es triste pensar que me guardo en tu ira,
o en tu olvido...

o en el armario de una alacena de rencores

convertido ya en un tarro de mentiras.
Que mi cabeza junto a la tuya

son dos acantilados solitarios
que miran a un mar sin amanecer....
Que mi adiós tu testamento;
que mi testamento tu adiós...
Que no somos solo uno

sino simplemente dos.

Sí hay distancia. 

230. ¿Y ese mar, tan grande?

No es posible que el mar sea más grande sin ti.
Y esa gaviota, tan alta, tan ligera...
¿dónde cree que va?
Tan alta...
¿Tan grande el mar?
De verdad...
Me cuesta creer que el mar sea más grande sin ti...
No lleva tu alquitrán en sus alas.
Mírala, va hacia el sol.

Gaviota de besos, de sueños...
(Sentado en la roca de mi arrecife
-la roca de pensar 

rodeada de cangrejos de silencio-
como Ulises desnortado por Poseidón,
lloro y veo...
veo y lloro..
que hay un fin,
que el mar es más grande sin ti.)