208. Palabra ignorada

 

Palabra ignorada

convierte tu dolor 

en gotas de esencia.

Palabra menospreciada

 convierte tu sangre

en aceite de sándalo,

lágrimas de narciso.

"Guardaste tu mejor palabra para mí."

Te supe leer.

Sudada en esencia

viniste a mi.

Te supe leer ...

Tu aroma remoto

queda para siempre

en el lomo

de nuestra historia. 

Huelo tu estima

en mi memoria,

ecos de victoria...

aunque ya no te lea. 

207. Campana lejana

 Una noche,

no sé de qué día,

cuando de las urracas

aplastadas en la bóveda

solo se vea el brillo

de sus lejanos ojos...

una mañana,

te digo,

humedecerás tus labios 

-sin querer-

y te vendrá mi sabor 

como una condena 

y una campana lejana

apretará mi cadena,

retorcerá mi pena. 

206. Acércate

 Dormía el folio

a la vigía de un ciprés de cera 

con capucha dorada.

El folio dormía 

sin cubierta, a cuerpo,

como fantasma 

auscultado por cien hormigas...

Tosió la ventana

y entró un brazo de hielo 

removiéndolo todo 

en espirales de noche.

La conmoción ventosa

hizo volar las somnolientas letras

que hacían del folio

una avenida de lápidas;

con tal violencia que, despegando

de la blanca leche materna, 

vinieron a clavarse,

como afiladas cuchillas,

en la pared de enfrente.

Se formó una palabra 

de cuatro dedos 

- sin pulgar- 

que rasgó mis párpados 

como la navaja de Buñuel...

 

Voló la capucha del ciprés,

que ya no vigilaba;

vino la oscuridad

y la palabra se olvidó

allá tras la noche del sueño.

 

"No sufras, yo te la susurraré... 

Acércate... "

 

205. No hay Sol

 Naces del estiércol

como la virtud del pecado...

Cuanto más estiércol, mas bello

Fuentes eternas de ello, 

por no llamarlo mierda, 

(para que el decoro no se pierda...)

rezuman por los suelos.

No será por estiércol

que tu musa crezca;

ni por mucho pasado,

escaso presente,

y ningún futuro...

No será por corazones rotos,

por cuerpos huérfanos

de Dios y paz...

Y es que todo está oscuro...

y, como no hay sol,

aunque te llegue hasta el cuello,

una de dos;

al hedor sucumbirá lo bello,

o a lo bello sucumbirá el hedor.

"¡Mira, una ramita...!

¡Poesía bendita,

del todo verdecita!"

(Qué pesada, la esperanza...)

204. Sé que eras tú

Creyendo que era tu mano,

noté la noche en mi espalda.

Creyendo que era tu aliento,

noté una puerta cerrada.

Creyendo que era tu olor,

noté la humilde retama.

Creyendo que era tu voz,

noté quebrarse una rama.

Y me volví, viendo a la nada,

que, montada en potra de agua,

me devolvió tu mirada.

Y así, 

creyendo, creyendo,

creí matar el mañana.