Estíos tardíos;
Calor a disparos,
sol a quemarropa.
sol a quemarropa.
Asfixia en bombardeo…
Noches de negro violín,
mediodías de eterna sierra…
El cuerpo se agosta,
se cuece, se achica..
El alma busca
las fuentes…
Huye de los secanos,
escapa de las polvaredas;
supera el triste erial
renuncia, por fin, al desierto,
evade el árido pedregal
del camino incierto:
la imaginación te refresca a besos
de tarde y hielo,
algodón dulce y sirena…
La poesía condensa el vidrio,
y se recubre de gélido vaho…
visiones de cuerpo húmedo
y sábanas de ola a los pies de la diosa.
El calor te aplasta,
el tiempo pesa,
la espera se evapora.
El alma busca
las fuentes…
“Dame de beber”
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