114. Tristia

Volverá la oscura golondrina,

sola, absorta y triste,

golondrina negra de ajado y sangriento pico,

a forzar el quicio de tu velado ventanal…

Volverá la oscura golondrina,

abatida y rendida,

descorazonada y palpitante,

a terminar aquel proyecto de nido,

de saliva, beso, palabra y zarza,

que quedó colgado en el balcón de tu espalda.

Volverá la oscura golondrina,

desnortada y confusa,

creyendo, como la paloma,

que el mar era tu falda

y que tal vez, el cielo, tu blusa.

Volverá la oscura golondrina

con plumas de pena y noche

vistiendo su volar de sombra,

pero y…
 tras ese cristal,

¿sabrá si alguien habrá?

Volverá la oscura golondrina

de tus soledades con su letra

a las playas y a su mar...

y a restar, desde su pena,

a eso no volverá.

Una mano abierta y blanca

su músculo blanco abrirá

pues los oídos que siempre escucharon

esos, esos siempre estarán.

(“Ella se durmió en la orilla.

 Tú, en la cumbre de una rama.”)

R. Alberti